L’onde surnaturel

L’onde surnaturel

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Eleanor Harcourt resta figée devant son boulot de radio, le raison suspendu. Le grésillement perpétuel emplissait extrêmement l’appartement, mais ce n’était plus un souple bruit allégé. Derrière les parasites, elle percevait encore la voix. Lointaine, irréelle, mais bien présente. Son patronyme, prononcé avec une intonation qu’elle ne pouvait identifier, résonnait dans la petite recette, à savoir si quelqu’un, quelque part, savait qu’elle écoutait. La voyance, par-dessous sa forme la plus traditionnelle, lui avait grandement semblé insaisissable. Elle n’était pas médium, ni cartomancienne, et cependant, elle savait que certains possédaient une sensibilité particulière aux mondes immatériels. Mais ici, il ne s’agissait pas de intuitions adaptée, ni de révélations fugaces. Il s’agissait d’un message capté sur une fréquence bien réelle. Elle tendit la doigt et baissa délicatement le volume du business, comme pour apprivoiser ce qui tentait d’entrer en contact avec elle. La voix faiblit, se fondant toujours les parasites, mais elle était toujours là, tapie dans les interférences, de la même façon qu'un murmure prisonnier des ondes. Puis, instantanément, un autre mot s’échappa du haut-parleur. Un mot qu’elle ne comprit pas instantanément. Elle attrapa un carnet posé sur le bureau et nota ce qu’elle avait sûr, ou du moins, ce qu’elle croyait avoir entendu. C’était une langue qu’elle ne reconnaissait pas, une diversité de syllabes indistinctes, déformées par le bruit ambiant. Mais il y avait une sonorité étrange, presque familière, qui lui rappelait les médiévales langues oubliées. Elle ajusta les cadrans du poste de travail, enviable de conserver le envoi de signal. Son raisonnement clair refusait d’accepter ce qu’elle vivait, mais son perspicacité lui soufflait une autre flagrance. La voyance ne se limitait pas aux voyances et aux songes. Elle pouvait s’inscrire dans les fréquences du microcosme, dans les ondes qui échappaient à la sympathie de l'homme. La voix revint, plus nette cette fois. Trois informations, différents. Puis un silence idéal. Le activité professionnelle s’éteignit de lui-même. Eleanor sentit une équivoque de indolent couvrir la pièce. Elle se leva brusquement, le carnet serré dans sa coeur tremblante. Elle venait d’entendre un énoncé venu d’ailleurs. Mais la clair partie était : D’où venait-il précisément ?

L’appartement d’Eleanor Harcourt était plongé dans un silence lourd. Seule la peu important clarté d’une lampe de bureau éclairait les résultats du manuscrit qu’elle tenait entre ses doigts tremblantes. ' Les Fréquences du Néant ', un bijou oublié depuis très longtemps, renfermait des secrets que la vision de la science contemporain refusait d’admettre. Elle parcourut du regard les formes tracées à l’encre brune. Les trois signes qu’elle avait entendus à la radio étaient bien là, inscrits abîmer sur allégé, conçus dans l'ancien temps en tant qu' un écho perdu à travers le périodes. La voyance s’exprimait par des caractères, des buts, des signes intangibles à l’œil profane. Mais cette fois, elle s’inscrivait dans les ondes, dans la chose même du son. Elle reprit son carnet et relut sa spéciale formulation. Ces informations qu’elle ne comprenait pas, ces syllabes qui semblaient provenir d’un langage oublié. Puis son regard s’arrêta sur une annotation en marge du manuscrit. ' Ces messages ne devront jamais représenter prononcés à très bonne voix. Ce sont des clés, non des messages. Leur pouvoir loge dans l’écho qu’ils laissent, pas dans leur signification. ' Elle sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Une solution ? La voyance ne lui avait pas envoyé un facile évocation. Elle lui avait agréé un passage technique poétique quelque chose d’autre. Elle recula légèrement, posant le concède sur son bureau. Son regard se porta mesure le poste de travail de radio, extrêmement trépassé. Puis un frisson parcourut son échine. Le grésillement revint. Elle n’avait pas touché l’appareil, néanmoins, un bruit spectral s’élevait encore dans la bague. Un envoi de signal, bas, intermittent. Elle tendit la main poésie le bouton de réglage, hésita, puis l’activa délicatement. La voix revint. Cette fois, plus spéciale. Un murmure, presque un soupir. Puis, dans un cÅ“ur à positif perceptible, un dernier mot fut prononcé. Un mot qu’elle comprenait. ' Écoute. ' Eleanor recula d’un pas. Quelque étape savait qu’elle était là. Quelque chose utilisait la radio par exemple une porte entre leur microcosme et le sien. Et au pas de course, elle n’avait plus qu’un arbitrages : Continuer à écouter… Ou émousser assurément pour toujours la voix du néant.